Le relieur resta de nombreuses années assis traits à l’ouvrage, ses doigt crispés sur la couverture en cuir sinistre. L’idée que ce propose puisse romancer le futur, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit légèrement le manuscrit. L’encre était sèche, les prénoms subtilement tracées, à savoir si une main indiscernable avait écrit bord à bord n'importe quel mot au fil de la nuit. Les pages contenaient des fragments de tenue. Une inexpert servante renversée par un attelage sur la place du marché. Un vieil orfèvre retrouvé sans tenue dans son échoppe, un pendentif brisé entre les toi. Un sénateur dont le bateau s’abîmait en mer à la suite une finales de courses mystérieuse. Le relieur reconnut chaque individu d’eux. Tous étaient des visage familières de la commune. L’effroi s’insinua dans ses chakras. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, un modèle de présage inscrit sur ces lignes sans qu’aucune main humaine n’intervienne ? Ou bien une malédiction ? L’encre semblait compter une affection à vous, tels que si elle savait que son lecteur cherchait à embrasser. Il tourna une nouvelle page. Un en invoquant méconnu s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en neuf ou 10 répliques simplement. Un commode homme, sans histoire, destiné à tomber d’une échelle dans son fournil au lendemain matin. Le relieur sentit un frisson glacé rouer sa nuque. S’il pouvait décoder le destin dans ces pages… pouvait-il le changer ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait effectivement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il consacré à découvrir ces prophéties se réaliser, qu’il intervienne ou non ? Si la voyance Olivier était une discipline permettant d’entrevoir le voyance olivier jour d'après, donc il venait par contre d’en inclure une forme plus obscure encore : ce qui n’offrait pas au choix. Une seule article lui brûlait l’esprit alors qu’il se dirigeait rythmique le fournil. Le destin pouvait-il sembler réécrit ? Ou bien était-il déjà modelés dans l’encre de ce offre maudit ?

L'air passif du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait en tant qu' un écho morne, un compte à rebours imperceptible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la luminosité du jour commençait à trier en arrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en propos, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son attitude ne laissait visualiser le désastre qui devait se frôler. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien expliquer ? « Un donne m’a prédit votre avilissement, vous devriez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la pièce. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une lueur branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était bien, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui pourrait retrancher une commode effet journalière en une histoire ancienne enfoncer. L’échelle était persistant. Le boulanger grimpa sur première échelon, sans même prêter vigilance à sa présence. Le relieur sentit son âme se bloquer. Il désirait rééaamer, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une partie plus fine. La constitution vacilla à souffrance. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous nos poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement derrière. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit convenablement par exemple dans le livre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art de la divination en mesure de conseiller les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait naître avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait intention. Le destinée n’avait jamais eu objectif de lui pour s’accomplir.